Vollendung
Am Ufer eines Sees, wo der Morgen das Wasser nicht erhellte, sondern sich in ihm zu erinnern schien, stand eine weiße Blume. Niemand wusste, seit wann sie dort wuchs. Vielleicht war sie schon da, bevor die ersten Vögel den Himmel entdeckten. Vielleicht war sie nur die letzte einer langen Reihe vergessener Blumen, deren Namen der Wind davongetragen hatte. Sie war schön. Nicht mit jener Schönheit, die Bewunderung verlangt, sondern mit einer stillen Schönheit, die nichts beweisen muss. Das Schilf flüsterte ihr zu, dass die Wurzeln das wahre Glück seien. Die Weiden erzählten von den Jahreszeiten wie von einem Versprechen. Selbst der See, der alles spiegelte und nichts festhielt, sagte jeden Morgen: »Bleib. Alles, was bleibt, gehört der Erde.« Und lange Zeit glaubte die Blume daran. Bis an dem Morgen, als ein weißer Schwan lautlos über das Wasser glitt. Er war nicht schneller als der Wind und nicht heller als das Licht. Doch er trug etwas in sich, das...
